El hombre en la silla está en silencio. No piensa. No sabe que puede meditar. En su cuerpo una presión constante, mil agujas invisibles por toda su piel, un peso mayor a la angustia. Observa un lugar específico en el cielo y…
Escondida entre dos olas que nunca van a encontrarse, perdida y diminuta como un grano de arena en la playa, está aquella ilusión que me movió tanto tiempo y que me trajo hasta aquí. No sé cómo será posible regresar. Tampoco entiendo…
Se puede empezar a escribir sin motivo, sin imagen, porque el mero acto de escribir ya es metáfora suficiente. No hay una meta clara. No hay camino. No hay lectores (o no los conozco). Sin dirección previa no hay punto de llegada.…